Alimaña y profecía.

La boca del lobo es toda mía.
Me quedo aquí a vivir.
Mira, he plantado arboles y las flores comienzan a nacer.

Ya están marchitas,
el placer de florecer les ha cansado
no quieren saber de lujuria,
ni de correrse,
ni de gritar entre espasmos.

Son flores

marchitas.

Y yo vivo en la boca del lobo,
y hundo mis manos en la tierra que habito
y me empapo del calor que los gritos
desprenden
y llueven mensajes acuchilladores
que penetran mi epidermis
y atraviesan mi carne.

Soy el pecado que nunca quisiste cometer,
y me cometo sola,
y rezo al dios en el que todos creen
y bailo entre esqueletos con vida que respiran
y juran profesar esas lecciones que regalan con suspiros.
La justicia y la envidia van de la mano,
gloriosas embaucadoras
plagadas de poder.
Yo las vi nacer,
entre mis azucenas y margaritas
en el jardín del edén,
ese que ahora está entre mis piernas
listo para salir ardiendo y envejecer
hasta que el último hálito,
el aliento de este lobo
que me cedió su boca y su saliva
y sus garras y sus heridas
decida
perecer
y yo,
entre muerte y espanto,
alegría y santos,
volveré a buscar un lobo
o un águila o una serpiente
y seré pico, pluma y espada
veneno y colmillo.

La inmortalidad de quién no vive,

mas te hace renacer.