Artistas desordenados en instantes aleatorios.

Mirar atrás y observar recuerdos nublados, lloviendo en rincones escondidos del baúl donde los guardo.
Entre libros y poemas mal escritos a los que ya no les quedan versos;

te los llevaste todos.

Acogida a la quinta enmienda, y sin parar de mentirme cada vez que sonrío a desconocidos con las ideas despeinadas.

No me acostumbro a eso de no verte acariciar la ventana cada vez que llueve.

Y al café, por mucho verano que le añada,

no hay quién lo endulce.

Con la esperanza a ras del suelo, y las ganas de beberte, rozando el cielo.

Será que sólo somos artistas sin obras, sólo caricias en camas ahora vacías.

Nos quedamos los amores que otros dejan, y así nos va.

Buscando la inocencia en la lencería de cualquier extraño, sin miedo a encontrarla

y volvernos unos niños de nuevo.