Febrero empieza, y lo nuestro acaba.

Lo intentaste, intentaste cambiarme, pero soy así, no cambio.

Soy una borde que odia la vida, pero que intenta ocultarlo en besos que ya no riman.

Soy de esas que te quiere cuando no bebe y te odia cuando va borracha.

Soy de esas que te gritan las peores y más ciertas verdades sin pensar en el daño que hago.

De las que adoran lo amargo, pero añado azúcar al otoño para hacerlo más dulce.

Soy de las que se preocupan por todos, menos por mí misma; de las que se tiran horas consolando los demonios de los demás, mientras los míos propios me consumen poco a poco.

Soy de las que dicen que va a dejar de fumar, y duro dos días sin dar una calada a un cigarro.

De las que necesitan un abrazo cuando está triste, y no que me pregunten 'cómo estás'.

De las que les hace daño los cumplidos, porque sé que no son ciertos, que son para cumplir y poco más.

Soy de las que tienen un orgullo que destroza relaciones, y momentos no vividos. Pero que si tengo que tragármelo por que vuelvas, lo hago.

Soy de las que no pueden evitar escribir si está triste, y si no lo hago cuando estoy feliz es porque estoy contigo.

Soy de las que van con la música bajita por la calle para escuchar el tráfico de fondo, escuchar los rugidos que la ciudad hace.

De las que se pierden con una cámara por el centro deseando no volver a casa jamás, si no me esperas tú en la cama.

De esas que presumen de lo que más carece, porque así intento creerme lo que no soy para conseguir serlo cada día.

Soy de las que se equivoca una y otra vez, y aún así no aprendo.

De las que adora el frío, pero se abriga en invierno.

Soy de las que se mienten a sí misma, porque si fuese tan sincera conmigo como lo soy con los demás no seguiría viva.

Soy de las que quieren bien, de las que una vez que sienten no dejan de hacerlo, de las que se desviven por mantener vivo el amor con un par de versos en el cuello al amanecer.

De las que se enamoran al atardecer, y no olvidan nunca.

Soy de las que guarda errores bajo la piel, ocultos con capas de cicatrices que forman los golpes contra el destino, las luchas por seguir adelante como si nada.
Guerras internas, alma como campo de batalla.

Insistes en que soy mejor de lo que soy, y sólo te mientes a ti mismo.


Soy así, y no cambio.